где-то глубоко внутри что-то сжимается и отдается глухой болью в груди. прячусь за вещами, шмотками, книжками, какбы делами.. какбы друзьями.
одиночество не пугает, нет, оно расстраивает. начинаешь думать, что в тебе что-то не так, раз тебе не звонят.
это все так глупо, так по-детски, но так задевает.